La goutte de sang

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Elle a coulé sur ma joue.
Elle a inondé mes mains.
Elle a brûlé mes yeux.
Elle m’a fait tant de mal.

Cette goutte c’est ton sang qui coule en moi.
C’est la tristesse que chaque jour m’inflige.
C’est mon cœur qui lentement se brise.
C’est mon souffle perdu de ne plus jamais te voir.

Elle a glissé dans ma gorge.
Elle a suffoqué mes poumons.
Elle a obstrué mes artères.
Elle m’a rendu incapable.

Cette goutte c’est ta vie qui disparait de moi.
C’est une angoisse permanente qui m’envahit.
C’est ma lumière d’espoir qui lentement s’éteint.
C’est cette osmose divine qui de moi s’enfuie.

Elle a sectionné mon âme.
Elle a détruit mes entrailles.
Elle a effacé mon esprit.
Elle m’a broyé l’immuable.

Cette goutte, cette fameuse goutte.
Elle n’est certainement pas prête de me toucher un jour.

Car, c’est mon esprit qui la construite.
Le temps d’un simple texte.
Le temps d’une divagation sans importance.
C’est ça écrire, c’est raconter son esprit.
Quelque chose, n’importe quoi.
Simplement parce que l’on pense que c’est beau.
Que quelqu’un appréciera l’effort.
Car il n’est pas vain, a de l’importance.
Une poussière de soi-même qui s’envole.
Un instant immortel…

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